孔乔说想见我的时候，恰逢远方邮轮低鸣，惊起河滩边的两只水鸟。它们振翅而起，掠过灰蒙蒙的水面，白色的羽毛像骑士长剑上的寒光，刹那间闪过之后，天空破了洞，棉絮一样的雪从黑灰厚重的云层里掉出来。

这是今年我看到的第一场雪。

雪片朝着昏暗的河谷纷纷坠落，触水则化，像极了大洋彼岸那个温顺到没有骨头的男人。但此时此刻，却也正是这个人，用七个月的孤独时光积攒起的丁点勇气，向我吐露着诉求。

我没有理由不应他。

我收回手，避开那片即将落在我掌心的雪，看着它飞扬的模样，对着手机那头的人说：“好。”

“啊？”

孔乔发傻的声音一如既往，但不过片刻他就明白了过来，急促的抢到：“我等你，吴蔓。”

短短五个字，孔乔说的没有一个在调上。但我没有笑他，我一面用手机冰凉的金属外壳压一压不住发烫面颊，一面在脑海里描摹着他现在的神情和模样。

不得不承认，孔乔像一件正在不断历经重塑的雕像，所有的痛苦和孤独都如刻刀般为他铸造着新的精神和习性。而作为这件艺术品的操刀人，这种莫名的成就感让我心痒难耐，也让我很想见他。

漫天的飞雪中，我甚至开始忍不住幻想他未来的面貌——他会有一份能养活自己的工作，一样不断充实自己精神世界的爱好，他会成为一个名叫孔乔的、温和又坚定的人。如果在不久的将来，我们可以平等的相见，或许，我也可以尝试着去爱他。

就像他一直在尝试着爱我一样。

我满怀期待的从瓦豪河谷乘船到梅尔克小镇，再从奥地利坐最早的一班飞机回到国内。等我站在孔乔门前时，已经是两天后的傍晚了。

夕阳余辉大片地洒在公寓内的过道上，染红了空气里荡起的细密尘埃。暗红色漆门上被照亮的橘色色块像梵高笔下滚烫炙热的麦田，也像极了他书信里提到的一团火。那个孤独的艺术家似乎在我身旁耳语：“每个人心里都有一团火，路过的人只看到烟。”

是的，就在这扇门之后，孔乔和他心里的那团火正在等我。

我抬手正要敲门，一阵如河流般清冽的琴声就从门缝里鼓胀溢出。急促的c小调仿佛在潮汐之中激荡漂浮，缓转间，走廊里所有的炙热颜色都被洗刷干净了，只留下无尽的、明亮的蔚蓝。

这是一首我从没有听过的曲子。它拙稚、纷乱却又无比热烈地倾诉着弹奏者饱胀的情感。

我抬头确认了门牌号。303，没错，这是孔乔的房间。

这琴声也是他的吗？不会吧，他明明只学了七个月的琴啊。

我有些慌乱地敲门，截断了那琴音。不过片刻，门打开了，最先从门后递过来的，是孔乔骨节分明的手。

他蹙着眉头问：“吴蔓，是你吗？”

我扫了一眼他身后的居室，而后回握他的手，“是我。你一个人么？”

孔乔的瞳仁微微放大，面上开始泛红。他浅笑着答：“嗯，我一个人。”

是了，刚刚是孔乔自己弹奏的曲子。他只用了七个月，就弹出了这样撼动人心的曲子。

我松开他的手，问：“弹的什么曲子？”

“你听到了？”孔乔用手背蹭着鼻尖，像个羞怯的孩子。“不是大家的曲子，是我刚刚想着风声，想着多瑙河的水声，想着…想着…很多的风景…然后弹的。”

孔乔说话时把头垂的很低，他偷偷掩盖的字眼里，藏着他根本掩饰不住的爱恋。我看着他，似乎可以穿过不透光的肌肤看到他胸腔里的那颗心。他的心灼灼的燃烧着，跳动着，仿佛要把能献出的一切都送给我。

我本该高兴的。

但很不巧，我在看向孔乔的同时，余光瞥到了桌角上的一张摊开邀请函。上面除了我看不懂的盲文以外，还有孔乔看不到的梁先生的印章。我走过去拿起那张精致细腻的纸片，细看着邀请人平和又庄重的落款——梁琦生。

“邀请函上写了什么？” 我问。

“啊？”孔乔愣了一下，而后摸索着扶手从门口走来我身边，轻轻应：“是梁音送来的，请我去参加她的家庭音乐会。”

梁音是梁琦生的女儿，一个生在音乐世家却远远不入流的乐者。我第一次见她大约是在梁家的花园里，我记得她在盛开的紫罗兰下，用小提琴拉了一首《爱的致意》，那时她四岁，尚算是有天赋的。

“吴蔓，你饿吗？”孔乔的话把我的思绪拽了回来，我顺着他的声线转过头，只见他摸索着往柜子旁边去。那双手即便停滞在空中，也下意识地弯出卷曲的弧度，这是大多数弹琴的人会养成的习惯，好像琴键无处不在，一刻不停。

我拉住他的衣角，问：“音乐会是什么时候？”

他停下想了片刻，说：“…好像是今天…上午。”

我看着窗外暮色渐沉，忽然松了一口气。至于为什么要松这口气，现在的我并不想深究。我把邀请函放进孔乔的手里，顺便握住了他弯曲的指节。

“记好了，孔乔。这是梁琦生举办的家庭音乐会，不是梁音的，你应该去，也一定要去。”

“我知道…”孔乔垂着眼睛说，“但你要回来，我要等你…”

“这不重要，孔乔。”我看着他手里握着那张纸，平静地说：“梁先生数十年不曾收过学生和弟子，他的家庭音乐会也从不邀请不入流的音乐家列席。你手里的这张请柬，是他对你的认可、偏爱和青眼，比起这些，你在等谁又或是谁在等你，根本不值一提。”

“不是这样的。”孔乔脱口而出后又蹙着眉复述了一遍：“对我来说…不是这样的…”