那把冰冷的匕首，像一块烧红的烙铁，烫在萧屿然的心上。萧檩最后那句话，带着血腥气的温柔，在他脑海里反复回响，夜不能寐。

接下来的几天，公寓里弥漫着一种诡异的平静。萧檩不再限制他的活动，甚至主动提出让夜枭陪他出去走走。但萧屿然却失去了所有外出的欲望。他大部分时间都待在书房里，对着那把被放在书桌显眼位置的匕首发呆。

他在挣扎。

一边是渴望已久的自由和广阔天地，一边是萧檩那近乎偏执的、用伤害与占有铸成的保护壳。他明白，拿起那把匕首，意味着他必须抛弃最后一丝天真，真正地、双手沾血地踏入萧檩的世界。那将是一条无法回头的路。

萧檩将他的挣扎看在眼里，没有催促，也没有再提及那天的事情。他只是沉默地陪伴，在他对着匕首出神时，会递上一杯温水，或者拿起一旁的书，安静地阅读，仿佛那把能轻易夺人性命的凶器，只是书房里一件普通的摆设。

这天深夜，萧屿然又一次从噩梦中惊醒。梦里不是码头的枪声，而是他自己，握着那把匕首，刺进一个模糊人影的胸膛，温热的血液喷溅在他脸上，带着令人作呕的腥气。

他猛地坐起，冷汗涔涔，大口喘息。黑暗中，他下意识地伸手摸向旁边——空的。

一种莫名的恐慌攫住了他。他赤脚下床，几乎是跌跌撞撞地冲出卧室。

书房的门缝下，透出微弱的光。

他轻轻推开门。

萧檩没有在处理文件，也没有看书。他背对着门口，站在那面曾经挂满监控屏幕、如今却空无一物的墙壁前。他只是静静地站在那里，肩背挺拔，却透着一股难以言喻的孤寂。

萧屿然放轻脚步，走近。

然后，他看到了。

萧檩的手中，拿着一个透明的密封袋，里面装着几枚染着暗褐色污迹、已经变形的弹头。而在密封袋旁边，书桌上摊开放着的，是几份有些年头的、纸张泛黄的医疗报告和……死亡通知书的复印件。

萧檩看得那样专注，那样沉痛，仿佛透过那些冰冷的文字和物证，看到了某些他不愿回首的、沾满鲜血与失去的过往。

萧屿然的心脏像是被一只无形的手狠狠攥住，呼吸一滞。他忽然明白了，萧檩那份近乎病态的保护欲，那份对失去的极端恐惧，并非空穴来风。这座冰山之下，埋葬着太多他不曾知晓的伤痛与失去。

萧檩似乎察觉到了他的存在，身体几不可察地僵硬了一下，随即迅速将手中的东西收起，锁进了书桌最底层的抽屉。他转过身，脸上已经恢复了平时的冷静，只是眼底那未及散去的红血丝和一丝狼狈，没有逃过萧屿然的眼睛。

“怎么醒了？”萧檩的声音带着一丝沙哑。

萧屿然没有回答，他只是走到萧檩面前，仰头看着他，目光落在他紧抿的唇线和那双试图隐藏情绪的眼睛上。

然后，他伸出手，不是去拿那把匕首，而是轻轻抱住了萧檩的腰，将脸埋进他微凉的睡衣布料里。

“我做噩梦了。”他闷闷地说，声音带着刚醒时的黏糊和一丝不易察觉的依赖。

萧檩的身体先是僵硬，随即缓缓放松下来。他抬起手，轻轻回抱住他，手掌在他单薄的背脊上安抚地拍着。

“梦到什么了？”萧檩低声问。

“……忘了。”萧屿然在他怀里摇了摇头，将他抱得更紧了些，仿佛这样才能驱散心底那股因窥见冰山一角而产生的寒意与心疼。

萧檩没有再追问。他只是沉默地抱着他，任由少年温热的体温透过薄薄的衣料传递过来，驱散着周身的孤冷。

过了许久，萧屿然才抬起头，看着萧檩，眼神清澈而坚定，仿佛下定了某种决心。