法兰克人比他预计的更少，算上他们的尸体也不超过四百，差不多是法鲁克人马的十分之一。他们怎么只派这些人迎战？不过看战局也够了，倒毙逃散的多为萨拉森人。难道雅法的守军......不，不可能，他想，如果照传言所说，雅法的平民士兵加起来不过千人，怎么可能往亚历山大里亚增派人手？难道是用拉姆拉的空虚守备诱使他们仓促进攻雅法，然后像一年前在阿卡一样陷入死局……但是他来不及细想。

在一片狼藉的战场上，穆拉德远远地看见了那个人。他不知何时摘了头盔，解下吸饱了血的罩袍和皮甲，只着一身链甲，看上去那最基础的防具也会压得他窒息而死。他推开试图阻拦或搀扶自己的人，余者见状纷纷让出一条路来——如摩西分红海。伊西多尔.德.提尔径直向他慢慢走来，夕阳中投下的影子如同一把长剑指向自己。

穆拉德勒马，虽居高临下望着对方，仍觉得两人是平视的，只是烽烟与血污使他的目光显出疲惫，不再锐利如故。而他们身后，上百英尺高的裹尸布正在包围四合。

“坎辛风已至。”他率先开口，嗓音嘶哑微弱得难以听清，仿佛是那些红沙在他肺叶间打转摩擦出的回音，“等到我们决出胜负，所有人都要像居鲁士的探险队一样葬身沙海。”

“.......你知道我有多想杀你。”

穆拉德注视他片刻后开口，随后迅速翻身下马走到他面前（他还是比那个男人矮了半头），边走边说，“这一路上我设想过很多次：期待法鲁克刚才就结果了你，命令部下们在我见到你之前就砍下你的头颅，在你开口之前就射穿你的喉咙......但我最后没有这样做。我还想听你的解释。这对我来说很重要。”

“我没有什么可解释的，”伊西多尔望着他，神色平静而坦然，“不要管这件事，我知道最近的躲避风沙之处在哪里，可以带你去。实际上你最正确的做法是杀了敌方主帅，结束这场战斗，在坎辛风到来之前逃离。”

某个原本试图搀扶他的年轻人闻言向前迈了半步试图拔剑，却被他按住。年轻人犹豫地看了根特领主一眼，“你说错了，我是拉姆拉守将，我才是主帅！而且决不会引颈就戮！”那人用有些挑衅的目光逼视着穆拉德，却仍被他窥探出心虚，“我大概还有五十人马，你无法在坎辛风到来之前摆平......”

穆拉德怒吼一声，在对方做出反应之前拔出匕首向伊西多尔扑去。他毫不理会那所谓的拉姆拉守将的话，他的耐心已至极限：只需杀死伊西多尔即可。复仇。他所望的仅是此刻的复仇。

但是利刃仅是从对方的喉结擦到颈侧，却无法再深入分毫、割断那人的动脉。穆拉德喉咙里发出近乎野兽受伤的喘息，愤怒且悲哀——仿佛他割断的是自己的咽喉，空气从裂口涌入，和喷涌的鲜血一起将话语吞噬。他仅剩的右手在颤抖。伊西多尔的血顺着刀刃流淌下来，滚烫如熔岩，灼痛如烧碱，令他的手丧失了所有力气。那是来自伊西多尔的温度.....记忆中那只滚烫的手曾搭在他颈后，拉着他去看麻风病人隔离点，将他逐渐被疾病侵染的左臂绑在床柱上，然后像个刽子手般举起那把令他艳羡的长剑.....那双强硬却永远正确的手啊.....他曾是那般坚信....

他做不到。是伊西多尔给了他这一切：新生的希望、求学的机会、跃升的野心.......他曾是他敬爱的榜样。他曾是他如兄如父的存在。正如他当时无法相信对方会参战、杀俘、攻城、纵火、逼得他们像犹/太/人一样流离失所。但这每一件事，他都早已得到了验证。抑或者，当那人为治病斩断他的左臂之前，就早已剜除自己的良心。

“为什么是你？”

他握刀的拳头砸在他肩膀上嘶吼着，再难抑制痛苦的泪水，“为什么你善待于我，却降罪于千千万万无辜之人？为什么你不能放过他们？”

然而那未曾反抗的人突然攥紧了他的手腕向自己喉头刺去：“那就杀了我吧！给我一个了断、一个赎罪的机会！”

他绝不会遂了对方的愿。两人争夺起来，匕首的利刃有几次刮擦在那人颈侧留下血痕。穆拉德不知自己竟也有这样大的力气，许是因为对方是在用非惯用手与他搏斗，最终匕首掉落在地上，被他一脚踢开，动作有些笨拙狼狈，好像他比伊西多尔更担心他的死。

“你比我所想的更冷酷。”黑发男子抬起下巴，露出一个讽刺的笑。他看见他眼里滚烫的水光顺着上扬的脸回到眼眶中，被咽下。

穆拉德死死盯着他，等待情绪如潮水退去，感受到疯狂正从体内抽离，既而浑身发冷。他后退一步不让对方看出自己的哆嗦，点头，“你说得对，我们应该先考虑如何躲避坎辛风。”

“给我一匹马，”伊西多尔扭头对那个冒牌拉姆拉守将命令道（那家伙看上去像是被他们的疯癫缠斗吓到了），“你应该也知道，往哪里走才能躲避这场灾难。”

…

他小时候很喜欢喝萨赫拉布*，尤其喜欢喝之前搅拌的过程。静置后玻璃杯的底部沉淀有一层豆蔻和肉桂磨成的粉，呈暗红色，上面则是牛奶。用木棍搅动，粉末就会盘旋着上涨，让整个玻璃杯里的牛奶变成红色。有时茜贝拉会趁着他观察玻璃杯把饮料抢走，喝掉，扭头露出一个挑衅的微笑，于是他愤怒地扑上去……

现在的这片沙漠就像那杯萨赫拉布。

鲍德温用长剑驻着地面，有些站不稳。他感觉地面在上升，脚下的沙层密度在下降，变得近乎空心。有谁在以风为无形之棍搅拌——是米迦勒还是亚兹拉尔的振翅——让红色的沙打着圈上升。于是他们在下降。风是沙的灵魂。风灌注于沙间，让它们活起来。沙如流水般攀着他们的腿上涨，因为人的密度暂时不会改变。