他看着母亲，稚嫩的脸上满是认真与不解，清脆地问道：

“母亲，方才张伯说，新任的裴御史，是和父亲一样的人么？”

谢夫人闻言，手中的动作彻底停住。

她转过头，看着儿子那张稚嫩的脸庞，看着他眼中那份纯粹的好奇，心中最柔软的地方被轻轻触动了。

她放下墨锭，走到儿子身边，伸出温厚的手掌，温柔地抚摸着他的头顶，目光比方才的叹息更轻，却也更清晰。

“痴儿，”她轻声道，“人与人，又怎会完全一样。”

她顿了顿，似乎是在斟酌着词句，想用一种儿子能听懂的方式，去解释一个太过沉重的话题。

“你父亲在世时，常常教你，‘为天地立心，为生民立命’。他与你先生，苏家叔叔，还有……还有许多人，想走的，便是这样一条路。”

她的声音很柔，却带着一种不容置疑的力量，仿佛在为儿子描绘一幅早已逝去的、却又无比真切的画卷。

“这条路，很难走。它不问你的出身是高是低，也不问你的学问是深是浅。它只问一样东西。”谢夫人收回手，指了指儿子的胸口，“它要的，是一颗无论身处何种境地，都百折不屈的公心。它要的，更是一身宁可粉身碎骨，也绝不向不公与不义低头的风骨。”

谢松年安静地听着，乌黑的眼珠一动不动，似乎在努力理解着母亲话中那些深奥的词句。

“今日，”谢夫人的目光再次飘向窗外，那株于秋霜中愈发显得苍劲的桂树，“那位裴御史，也踏上了这条路。她是不是和你父亲一样的人，不需母亲告诉你，也不需旁人评说。”

她低下头，目光重新落回儿子的眼中，那目光里，是慈爱，是期许，更是一种沉甸甸的托付。

“你要用自己的眼睛去看，用心去辨。看她日后所行之事，是为了一己之私，还是为了万民之利；辨她日后所言之语，是巧言令色，还是金玉良言。待你看明白了，辨清楚了，你心中，自然便有了答案。”

谢松年望着母亲，似懂非懂地点了点头。

他沉默了片刻，小小的眉头微微蹙起，像是在消化着那些远超他年龄所能承载的道理。

良久，他重新拿起笔，蘸饱了母亲亲手为他研磨的浓墨。

他没有继续临摹字帖上那些飘逸的行书，而是在一张干净的宣纸上，一笔一划，无比郑重地，写下了一个工工整整的“正”字。

那一撇一捺，写得并不完美，却透着一股不属于孩童的、沉稳的力道。

谢夫人看着那个“正”字，看着儿子那张因专注而显得格外严肃的小脸，眼中终于流露出一丝欣慰的光芒。

她知道，这京城的风雨，终究会吹进这看似安宁的小院，无人可以幸免。

但她也相信，谢家的风骨，就像这满院迎着秋霜而立的寒菊，愈是风寒，愈要挺立。

薪火，已然相传。